Diario: Nro. 28 - 03-12-08 - Diciembre

Diciembre. No sé cómo llegué, y sí sé cómo era el camino. Una rutina de grises y ausencias densos adheridos a los edificios detrás de mi ventana delante de mis ojos detrás del sueño. Un paso tras otro paso tras otro paso y la radio para aferrarme al amanecer y poder mirarme al espejo, lavarme los dientes, vestirme de uniforme no obligatorio, preparar el té insoslayable, escribir algo. Y luego la tarea continuaba pasito pasito vereda calle vereda plaza…Era una tarea, y aún, a veces, continúa siéndolo. Pero la música…La música y yo nos hicimos compinches, y fue como un milagro. La música en mis oídos para no escuchar a nadie más en mi trayecto, la música en mis pasos acompasados como un secreto que nadie sabe, la música en mi boca que se mueve dentro de la mímica del canto, la música que emerge y se inscribe en la fotografía de la calle en este instante, y en el que viene después. Y todo parece ser parte de ella, reflejarla, todo parece silencio para que ella lo inunde, lo pinte, lo llene. Todo parece vacío alegre de recibirla, expectante para tomarle las manos e invitarla a bailar. Y yo puedo verlos bailar, y sentir que el aire se me va, que algo me lo quita, y es una emoción, y yo tan seria como un perro malo con las ganas de bailar adentro. Es que no quiero que se dé cuenta el paseador de perros que se acerca por la vereda, ni tampoco el guardia en la puerta de la escuela, ni los empleados de la verdulería de la esquina, ni los barrenderos de cada día, ni los conductores de los camiones que estacionan esporádicamente en esta cuadra al doblar la esquina. Pero algo sucedió un día, porque a veces sonrío. Observo bien a mi alrededor, que no haya nadie, y ocurre. Tal vez lo note el perro relajado, cuyas patas cuelgan como tallos de las rejas de una ventana, y que parece de mentira, tan embargado de quietud. Pero no me importa, y le chisto y me doy vuelta para seguir mirándolo mientras las comisuras se me estiran, de verdad, hasta las orejas.



3 de diciembre